Paradoxe en confession

L'interview commence par ce qu'est Noel, et rapidement Brel, répondra, à ce que sont les hommes...

Brel est a jamais un penseur, qui raconte son époque, mais les choses qu'il raconte, sont toujours éternelles et pleines de sagesse, écoutez son récit entièrement et vous comprendrez alors peut etre notre époque.

J'ai écrit trop de vers, je m'suis noyé dans le dernier,
j'donne parole à Lucifer, car aujourd'hui, je vous quitterais
Je poses ma plume, me ressert un dernier verre,
Donne une clope à ma nature, et un ricard comme remède.

j'ai voulu corriger, ce qui fait que j'naime ce monde,
J'ai voulu peaufiner, mais j'empiete sur tombes,
Alors ne m'en veuillez, pas pour ce que j'vais faire,
Je part loin, je pars seul, au dela de mes barrières;

Mais dites vous simplement, que je serais un jour rester,
Que peut etre après temps, après tout je reviendrais,
Mais Instant, je vous quitte, je n'suis plus que mascarade,
Troubadour est futile, fatiguants sont ses drames.

Appliquez vous tous, et surtout n'oubliez pas,
Faites donc de l'amour, votre ultime femme,
Et voila c'est ainsi, je reprends mon chapeau,
Mon commun, mes ennuis, ma gaieté de poivrot.

Je sors par derrière, par la petite porte,
Ne rassemblez pas mes vers,
Car ce sont feuilles mortes.

Troubadour s'est enfuis, loin de ses idées,
Loin de ses écrits, pour enfin pouvoir exister...

Arvi'Pà

Etre pauvre revient cher.

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Le mensonge n'est qu'une vérité arrangeante.

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L'homme a fait de l'amour sa crainte.

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Je me dis sans peur et sans reproche, pour me refaire une vertu...

Palais de jupes et de froufrous,
Palais de l'homme et ses méfaits,
De la virilité, bien sans amour,
Que l'on donne à coup de braguette,

Palais mensonge, et de latex,
Palais ou femme est sans vergogne,
Brisée de démons, de politesses,
Celles des billets, Oh dure besogne...

Fuir un pays, pour aller ou,
Faire le trottoir? C'est le marché,
Arrondir mois, payer les cours,
Quitter la rue, ou bien manger.

Et l'homme paisible, qui est bien là,
A la capote, trop acérée,
Homme trop tendu, monde sans espoir,
Pour Dieu qui devrait exister...

Virilité de fond de rade,
Fille de rue, que l'on frappait,
Homme cravate, qui trompe sa femme,
Regard lubrique, braguette défaite.

Et puis ces hommes, et puis ces femmes,
Cette planète, les Dieux, les Lois.
Celles du plaisir, même esclaves,
Les femmes qu'on brise, celles qu'on bat.

Synthaxe d'un homme trop paisible,
Un de ces types qui ne disent rien,
Qui disent oui, non, et puis écrivent,
Qui se brisent doigts à serrer poings.

Un jour peut être, je comprendrais,
Pourquoi se barre, ainsi le monde,
Mais pour l'instant et même après,
Je ne vois que l'humain qui corromps.